Não caros amigos, não sei ser apenas um serzinho superficial, e claro, não escrevo apenas para poder dizer ao mundo que sou uma pequena escritorazinha mediocre que pensa saber tudo.
Obvio que não.

Está em meu sangue, sangue que nasci misturado com letras e vontades.
Sou uma boêmia, uma cruza de ser com não ser, enquanto varo noites e dias, atormentada e distante.
Sou algo complexo e difuso, como uma pintura mal acabada e mal conservada.
Não sei ser velha, como não soube ser criança, mas não sou um nem outro por ora, apenas eu.
Contemplo o céu do meu quarto brilhando, estrelas e sexo.

certo, eu mesma não sei, eu nunca soube, o que quer dizer isso tudo afinal?!

Pudera, sermos sempre tão perfeitos, pois saberia então que tudo não passa do mau gosto irônico de algum escritorzinho do fundo de um esgoto.


Não estou amargurada, estou crescendo.
Aprendi lições valiosas e estou a aprende-las ainda.
E não me conformo com as etiquetas que acumulo às minhas costas, tenho mais o que fazer.


Como bordar as entrelinhas das proximas palavras.